sábado, 10 de febrero de 2018

Alda Merini



El Duce 

   Las poetas que se sienten tan importantes no saben que el Duce me ha amado. 
   Benito estaba en la cima de su gloria. No alto sino fornido y sólido, con un casco en la cabeza que le cubría la frente. Un día de mayo, quién sabe por qué terrible equivocación, me tomó entre sus brazos. Yo tenía cinco años. La muchedumbre, dividida en dos alas, amontonada por el paso de Benito a lo largo de la vía Papiniano, rompía filas y atropellaba a los niños gritando “¡Duce, Duce!”. 
   D’Annunzio, enfáticamente, volaba sobre nosotros y la gente cantaba “Roma divina, a te sul Campidoglio…” e incluso mi madre se sacaba la alianza y la arrojaba sobre el trípode de la sede central del fascio gritando “Alalá”. 
Nosotros, hijos de la loba, éramos obligados a madrugones obscenos para aprender el himno nacional. 
   Ese día, cuando izaron la bandera, la tricolor, enorme, cayó pesadamente sobre mi cabeza, derribándome junto a cinco compañeros. Gritábamos todos como fantasmas. Benito Mussolini pensó buscarme en la bandera y, una vez alzada, me estrechó contra su corazón. Su casco me atravesó el vientre, produciéndome la primera equimosis de amor, pero tan aterradora que aun hoy siento las consecuencias. Ese casco lo veo en el aire cada vez que beso un hombre; Mussolini fue el precursor de la violencia anónima de mi vida, por consiguiente de todo aquello que la violencia es. Siento nostalgia del fascismo y de la tormenta original. 
   La psiquiatría moderna, ese Duce de nuestra época, ha resucitado finalmente un nuevo fascismo que marcha impertérrito hacia la no razón. Y si pensamos que el “Eje” con Hitler ha hecho la guerra y destruido Italia, puede entenderse cómo la especulación psiquiátrica no es la misma que la de Kant. Puede decirse que en todo caso rige la teoría donde poesía y locura son una sola cosa. Estoy segura de que la dureza de este análisis hace felices a los críticos que dicen: “Esta es una loca”.



(Versión G.M.)
(Il tormento delle figure, Il melangolo, Génova, 1990.Nugae, N.6. Il suono dell’ombra, p.882-3.)





Original Italiano:

Il Duce 


Le poetesse che si sentono tanto importante non sanno che il duce mi ha amato. 

   Benito era allora all’apice della sua gloria. Non alto ma tarchiato e solido, con un elemto calato sulla testa che li riempiva la fronte. In un giorno di maggio, per chisà quale terribile abbaglio, mi prese tra le braccia. Io avevo cinque anni. La folla, divisa in due ali, accalcata lungo viale Papiniano per il passaggio di Benito, rompeva le righe e travolgeva i bambini gridando “Duce, Duce!”. 
   D’Annunzio, enfaticamente, volava sopra di noi e la gente cantava “Roma divina, a te su Campidoglio…” e anche mia madre si sfilaba la vera e la buttava sul trípode della sede generale del fascio gridando “Alalà”. 
   Noi, figli della lupa, eravamo costretti a levatacce oscene per andaré a imparare l’inno nazionale. 
   Quel giorno, quando fecero l’alzabandiera, il tricolore, enorme, mi cadde pesantemente in testa, travolgendomi assieme a cinque mie compagne. Urlavamo ttute come fantasmi. Così, Benito Mussolini, pensò di cercarmi nella bandiera e, sollevatami, mi strinse al cuore. Il suo elmetto mi trapassò il ventre, producendomi la prima ecchimosi d’amore, ma così spaventosa che ancora oggi ne sento i postumi. Quell’elmetto lo vedo nell’arria ogni volta che bacio un uomo; Mussolini fu il precursore della violenza anónima della mia vita, quindi di tutto ciò che è violenza. Ho nostalgia del fascismo e della tempesta originale. 
   La psichiatria moderna, questo duce della nostra época, ha finalmente resuscitato un nuovo fascismo che marcia imperterrito verso la non ragione. E se pensiamo che l’”Asse” con Hitler ha fatto la guerra e distrutto l’Italia, si può capire come la speculazione psichiatrica non sia la stessa di Kant. Si può anche dire che semmai regge la teoria dove poesia e follia sono un’unica cosa. Sono certa che queste durezze di analisi fanno contenti i critici che dicono “Costei è una pazza”.



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